Era agosto ou outubro. Ou junho ou dezembro.
Já não me lembro por que tudo era tão bom o ano inteiro.
Era como se fosse sempre aconchegante, feito inverno.
Faz tempo que não sinto frio.
Hoje me sinto como um homem de palha num mundo de sol.
E a vontade que eu tenho de dormir me consome as forças para afastar.
Acho que me precipitei, afinal.
Eu não devo estar feliz, mas esperançoso.
Mas não significa que eu saiba lidar com isso.
Eu só sei lidar com o que eu sei.
Sei lidar com que compreendo. Com aquilo que consigo entender.
Consigo conversar a distância com alguém que me é próximo, mas me arrasa a proximidade de alguém que está distante.
Isso eu não sei lidar.
Lembro de como agosto e outubro foram.
Quando junho e dezembro chegavam...
Da primavera, do verão e do outono.
Eu sinto tanta falta.
Não porque se foram.
(Os meses vão e o ano vai, mas você fica. Às vezes até em paz.)
Mas por que era sempre inverno.
